Microbios inutiles fragiles soñados o escritos

Marmoteando

noreply@blogger.com (jirafazul) — Fri, 25 Dec 2009 16:56:00 +0000

Soy una marmota.

Me gusta comer y dormir.

Dormir y comer.

Me gusta embarrarme la guata.

Y hacer el amor con la barriga al aire.

Soy una marmota.

Sueño con un mundo marmota

de dormilones asociados

sin VIPs ni cojudeces.

Solo almohadas en los paraderos y las autopistas.

Almohadas en los sex shops

y en las bodegas.

Un mercado negro de almohadas de todos los colores

vendidos a precios comodos,

Dos por uno.

Y que toda oficina burocratica que se respete

tenga un sillon amplio, en vez de sillas incomodas.

Y que uno pueda trabajar, correr, comer y hacer el amor

en una almohada del tamaño de la conciencia.

Una almohada que nos abarque a todos

y nos deje soñando.

Respiro

noreply@blogger.com (jirafazul) — Tue, 17 Nov 2009 04:18:00 +0000

Hoy me di cuenta que ya hace mucho no escribo en este blog. Y pido disculpas. La vida laboral me ha chupado como una medusa en medio de una ola.

Escribiré nuevamente.

Y seré un caballito de mar.

O quizás sólo sea esa espina dorsal que quiere ser molusco y guardarse en la eternidad de la ola.

Me soltaré la camisa, me sacaré la correa y volveré a ser un nómade jugando con las palabras como si fueran pedazos de un paisaje o quizás este laberinto de voces sólo sea una nueva forma de respirar.

Coccix

noreply@blogger.com (jirafazul) — Wed, 08 Jul 2009 21:34:00 +0000

Que extraño hueso es el coccix.

Ubicado al final de la columna vertebral, este hueso flojo, antes aguantaba el peso de nuestras colas de monos hiperactivos. Durante años, este leve protuberancia llena de sensualidad, ya que demás esta mencionar que mas abajo surgen como colchones nuestras nalgas, fue signo vital de extraños ritos de fertilidad, erotismo, sensualidad, y despliegues inusitados de placer.

Los egipcios, cazaban palomas virgenes, con las que los faraones acariciaban las espaldas de sus esposas. Sus manos repletas de realeza, se detenian en el coccix, en donde dejaban colgando plumas blancas, como extrañas muestras de amor, en donde declaraban que estaban satisfechos con el elixir de sus labios y su cuerpo.

Las mujeres, enseñaban orgullosas estas plumas atadas a la piel, que iban acumulando, hasta formar una pequeña cola de ave de vuelo ligero.

Con el pasar del tiempo el coccix siguió siendo objeto de deseo y pasión. Existió un rey en la corte francesa del siglo XIV, que decreto que las mujeres deberían usar apretados vestidos que cubrieran todo su cuerpo, pero que el coccix debía estar siempre a la vista, como un sensor que llevaba el pulso de las caderas. Se dice que éste rey vivía en un cuarto habitado por mil espejos, todos colocados a la altura de la cintura.

Poco a poco, los hombres decidimos, olvidarnos de este organo, los nuevos dictamenes de la ciencia moderna, que buscaban alejarnos de los otros seres de la naturaleza con cola, en un afan de superioridad intelectual. Ya que es inconcebible para la ciencia una inteligencia superior con una cola entre las patas. El erotismo sin embargo, nos lleva hacia otros linderos, a soñar con la idea de que alguna vez más nos acoplemos juntos, el hombre y la mujer, el macho y la hembra, frontalmente. Y mientras el coito ocurre, nuestras colas vuelvan a estar enlazadas, en señal de la unión total del delante y de las espaldas.

TONO AZOTEA AMARILLA

noreply@blogger.com (jirafazul) — Wed, 08 Jul 2009 15:39:00 +0000

¿Como estan?

Les escribimos para recordarles que este 11 de julio se viene con todo el Tono Demolición Azotea Amarilla de Ediciones Mandarina, un proyecto de varios amigos, para sacar adelante el libro La Azotea Amarilla en homenaje postumo a Adriana Davila. La fiesta va a incluir musica en vivo con los grupos Los Hoyos Negros del Peru y Ronieko y Actitud Frenetica, que se volveran a juntar despues de mas de 4 años. Ademas habra performances, chelas, chilcanos y otras exquisiteces para todos los gustos.

La entrada incluye su chela y una mandarina sin pepa.

La dirección es Ricardo Palma 245 (esq con El Bosque/ Alt 29 Arequipa). La entrada es un porton azul.

Ayudennos con su asistencia y en la difusión del evento. El evento esta colgado en facebook aqui esta el link para que una vez que confirmen su asistencia inviten a sus amigos y sigamos sumando. Entren aqui: Tono La Azotea Amarilla

Les adjunto el flyer.

Abrazo a todos,

Renzo

Ir tejiendo

noreply@blogger.com (jirafazul) — Tue, 02 Jun 2009 18:41:00 +0000

Ir tejiendo
con mis labios
un vestido de flores violetas
a tu piel de pétalos suaves.

Super caracol

noreply@blogger.com (jirafazul) — Tue, 19 May 2009 19:30:00 +0000

Soy un caracol peludo. El único caracol con pelos en el mundo. Tengo la habilidad de envolverme en mis pelos y crearme un caparazón resistente a las ranas, las arañas, los escorpiones, los dragones y los torpedos intergalacticos.

Mi lema es el sueño. Mi sueño es una tundra de pelos infinitos en donde beba la savia de la madrugada. Soy un caracol peludo, es cierto, pero de noche soy la bruma que cubre el horizonte.

La mujer insaciable

noreply@blogger.com (jirafazul) — Thu, 26 Mar 2009 16:49:00 +0000

Frente a ella, una se siente pequeño. Nuestro pequeño pajaro cantor, truena, se extiende, voltea sus plumas en vano. La vulva, fue creciendo, al principio demandaba sólo sexo, después quizo, su humanidad, sus sentidos, todos sus organos físicos y espirituales, en suma, su vida. Pasaron varios hombres por ella, sus gemidos se empezaron a apoderar de las calles, su latido empezó a hacerse uno con el tiempo.

Sus labios jugosos, se extendían y ya bordeaban el horizonte. El hombre, los hombres, al contrario, empezaron a hacerse más pequeños, frágiles e indefensos. Los hilos de sus trajes se confundieron con los hilos secretos de la placenta. Ellos volvieron a ser fetos sostenidos en el aire primero. Ya después los amantes pasaron a ser granos de arena que intentaban vadear las boyas y llegar a la orilla entre las olas de ese mar irrepetible, violento, que los sostenía en los interminables remolinos de sus vellos púbicos.

Quesoterapia

noreply@blogger.com (jirafazul) — Sun, 18 Jan 2009 05:11:00 +0000

La quesoterapía consiste en rociarse el queso por todo el cuerpo. Hacer que el queso penetre en la respiración, las entrañas, y salga reluciente por las pezuñas y las axilas. Cuando todo el cuerpo este de un color gorgojeante amarillo-limón, se introduce el cuerpo en una sauna a fuego lento, hasta que todo el queso se derrita lentamente y sólo quede una mezcla extraña, una nube de queso, y el cuerpo será una mozzarrella uniforme, un río de olores que se expande, y viaja sin limites fijos, mas bien diriamos escurridizos, hacia nuevas formas de ser humano.

Cuando el cuerpo este pegajoso, pegajoso, pegajoso, introduzcase en cualquier dormitorio, y coloquese en una cama y hagase el amor por 5 horas ininterrumpidas, hasta que el cuerpo vuelva a ser un bocado puro, sin moldes que lo contengan.

Lunafóbicos

noreply@blogger.com (jirafazul) — Sat, 10 Jan 2009 19:39:00 +0000

Esta noche aparecerá la luna llena más brillante de todo el año. Es extraño, pero debo decirlo, la luna siempre ha tenido una extraña relación con mi vida, con mis estados de ánimo, mis desvaríos, y locuras, y el ejercicio de mi sexualidad. Es como si con el ingreso de la luna llena ingresará a otra lógica, ajena a las matemáticas, y más cercana a los sueños y los cálculos imposibles.

La mitología, la tradición, y la sabiduría popular, siempre ligarón más los desvaríos de la luna y su influencia a las mujeres que a los hombres. Aunque siempre se reconoció o se apreció desde lejos una extraña extirpe de hombres: los lunáticos. Inventores de lo imposible. Los errantes. Los delirantes. Los soñadores. Hombres que vivieron estigmatizados, y marcados. Me imagino que muchos de ellos fueron encerrados, apaleados, cauterizados.

La locura lunar fue un delirio femenino. La sexualidad, de las mujeres, desde los Babilonios y su culto a la diosa Ishtar, reconoció desde sus orígenes una clara influencia lunar femenina en el ciclo mestrual y también en la capacidad de las mujeres de fecundarse. ¿Dónde queda la influencia de la luna en los hombres? Porque huímos de esa influencia, nos volvemos lunafóbicos. Y nos alejamos de la locura, como algo ajeno al orden lógico que construimos todos los días, al saludarnos.

Recuerdo que estando en Piura me decían, que antes los niños eran más sanos y crecían robustos y fuertes, porque las parejas esperaban a la luna llena para aparearse. Ahora, nos apareamos en hoteles de medio pelo. Nos apareamos en un ejercicio mecánico. Y el sexo ha dejado de ser un misterio o un ritual para exhibirse como una mercancía en una webcam o un stand de periodicos. ¿Que hijos nacerán de esos intercambios? ¿A que criaturas llevará esa sexualidad que más parece una ruleta rusa, que un ejercicio de erotismo?

No soy un puritano. Lo obsceno me atrae y cautiva como a cualquiera, pero hemos caído en una obscenidad chata, sin fantasía. Huímos como lunafóbicos de la fantasía. Hemos dejado el paraíso de los cuerpos femenimos llenos de sugestiones, miradas, coqueteos y vivimos atrapados en el infierno de los cuerpos diseñados para el espejo que se exhiben como mercaderías en los escaparates. Los cirujanos, gozan con el boom de cuerpos hechos a la medida de los espectadores-hombres y ya se le pone precio a un par de piernas o un par de senos.

Los hombres lunafobicos, se tiran como una jauría de perros sobre cualquier presa. Allí esta la frase de Aristoteles Onassis para confirmarlo: "Si no existieran las mujeres, todo el dinero del mundo no tendría sentido". Para ellos la luna y su influencia delirante, no existe, el cuerpo es un totem que tiene que cultivarse, y esculpirse con las manos ascépticas de la ciencia. El sexo es una cuestión de piel y punto. Mientras más piel se agite mejor. Lo demás son cojudeces místicas, varón.

Un lunático que caminaba por las calles de Lima vio una mujer que tenía dibujada una sonrisa entre las piernas.

Cuando fui nomade...

noreply@blogger.com (jirafazul) — Wed, 26 Nov 2008 05:49:00 +0000

Cuando fui nomade, el cielo volaba. La tierra se movía, mi estomago era plano, y mis pies parecían felpudos coqueteando con el grass y la velocidad de las alturas en camiones, buses o 4 x 4.

Cuando fui nomade, no había horarios de oficina, ni almuerzos con cronometro, ni escritorios, ni marcadas de tarjeta, solamente había horizontes.

Y en medio de cualquier horizonte, estaban mis pies, inclinados hacia arriba, soñando con nuevos destinos, nuevos rumbos, nuevas formas de mezclarse con las sombras de un nuevo viaje.

Sólo la música salvara al mundo

noreply@blogger.com (jirafazul) — Fri, 21 Nov 2008 19:14:00 +0000

NO la política, los discursos, el marketing, la economía, el tribunal de las ideas, las conferencias, o los elefantes blancos.

Sólo la música salvara al mundo.

Al convertirlo en sí mismo: ritmo que gira.

Esparadrapos para despues de hacer el amor

noreply@blogger.com (jirafazul) — Thu, 07 Aug 2008 06:33:00 +0000

No más mails...

noreply@blogger.com (jirafazul) — Mon, 04 Aug 2008 20:12:00 +0000

El spam se ha convertido en algo de todos los dias. La escritura descartable, irrisoria o irritante. Cada dia millones de letras sin sentido. Y todos los dias te invitan a eventos literarios, musicales, causticos, siderales, virtuales, no tan virtuales, presentaciones, omisiones, y anuncios publicitarios queman las ultimas retinas del ojo.

No mas mails. No mas mails. No mas mails.

Pensar en la posibilidad de que todo se convierta en spam, en anuncio, en evento, y que uno tenga que recibir como un spam su matrimonio, su defunción, el nuevo empleo, la novia con implantes.

No mas mails. No mas mails. No mas mails.

Yo tambien dejare de escribir. Tengo miedo de ser un artifice mas, de esta literatura que no llega nunca al papel, ni al pensamiento, ni a la punta del zapato.

Maquina para hacer volar a un elefante

noreply@blogger.com (jirafazul) — Sat, 02 Aug 2008 22:15:00 +0000

Quizas nunca logremos hacer volar a un elefante, disparatado cornupio falupio. Pero tal vez logremos inventar un maní suave y terso de plumas de ganso. O vistamos a un elefante con plumas y brillos, anaqueles y esqueletos de aves.

Para hacer volar un elefante se necesitan dos mil voltios, quinientos instrumentos electronicos. Doscientas fundas para almohadas. Un anfiteatro desierto. Quinientas mujeres desnudas con alas en el pubis. Y un cielo transparente para un millon de dedos con muchisimas ganas de hacer cosquillas.

A la caza del elefante purpura

noreply@blogger.com (jirafazul) — Mon, 30 Jul 2007 21:00:00 +0000

Incredulos, hipertroficos cazadores de palomas, sandungueros sin alma, pachamancadores de la guajira de la jira.

Todos ustedes, mentecatos sifilicos, que no creian que existian los elefantes purpuras y menos aun los cazadores de este preciado animal...

Para cazar un elefante purpura se debe poner el corazon en una tetera y dejarlo hervir. Uno debe salir casi sonambulo, a la calle con 500 pastillas azules en los bolsillo y andar por los rincones mas purpuras de la ciudad.

Esperar que el cielo en pleno amanecer se ponga morado santo señor, donde los elefantes han perdido el sentido de gravedad, llegando a la gravedad cero. Alli sin cortesia tenderles una sonrisa de malabarista y dejarlos colgados encima de una pileta, hasta que la ciudad despierte, y encima de su trompa crezca un arbol y un cesped de gotas rojas.

Fotografia sin revelar

noreply@blogger.com (jirafazul) — Mon, 30 Jul 2007 05:25:00 +0000

Quise escribirle una nota a mi sombra.

Quise que mi sombra estuviera alli mirandolos a ustedes.

Quise que esa parte mia que sigue mis pasos

pudiera estar expuesta a la luz de unos lectores.

Porque mi sombra es invisible.

O parece invisible.

Y hay todo otro mundo de nuestros cuerpos sin facciones.

Que existe, digamos o pensemos en un mundo de reflejos.

Donde yo existo en blanco y negro, o en sombra o en mil materias difusas por las que mi sombra pasa en el dia, y mil materias mas escurridizas aun en las que mi sombra se proyecta en las luces de la ciudad durante la noche, hasta confundirse con todas las avenidas y todos los pasos de los zapatos que pisan y siguen pisando las calles hasta inventar una nueva ciudad, de sombras impecables, todos los dias.

Un microbio de cristal respondiendo preguntas... (digital hueving)

noreply@blogger.com (jirafazul) — Wed, 25 Jul 2007 06:12:00 +0000

¿Por que Dios hizo a los gays?

Me parece que aunque en la Biblia Dios seria un súper macho, que les dice a los hombres reprodúzcanse y esparzan su semilla por todos lados (al menos en el antiguo testamento) . Eso mas bien se debe a que los que escribieron eso, fueron de hecho machistas, y pensaron que Dios solo podía pensar como ellos mismos.

Que yo sepa, Dios no tiene orientación sexual alguna. O al menos como es Dios, puede tener dentro de si todas las orientaciones sexuales posibles. Eso me divierte bastante, un Dios libertino que juega a los dados y es libre, y no se anda con chauvinismos, ni mentecatadas y sale a la calle y promueve la libertad sexual entre todos los sexos (hasta los que aun no se inventan todavía). Porque el sexo finalmente es libertad de creencias, y acciones y el resto son puros cojones.

¿Hay vida después de la muerte?

Yo creo que si existe la vida después de la muerte. Millones de seres humanos han muerto, y la vida sobre la tierra continua. Toda la historia humana, desde el nacimiento de las civilizaciones hasta esta supuesta hipermodernidad que vivimos no llegan ni a un segundo de la vida del Universo, y son mas de 5,000 años de existencia humana que no llegan siquiera a un pestañeo en la vida del Universo.

La duda que tienen todos, es una duda bien individualista, es si seguiremos con nuestra conciencia sobre los hombros haciéndonos las mismas preguntas, estando frente al televisor viendo un talkshow o riéndonos a carcajadas... y eso si que no lo se. Y es mejor que no lo sepa, porque no me imagino a mi conciencia viviendo millones de años, torturándose con las mismas preguntas que se hizo en esta vida. Prefiero no saber, y dejar la incognita del destino de mi conciencia, al propio Universo.

¿Que clase de animal es el ser humano?

El ser humano es el único mono que se peina frente a un espejo, esa vanidad lo hace inclasificable.

Por otro lado, me parece idiota que los zoólogos nos hayan clasificado como homo sapiens sapiens, la traducción del latín seria hombre que sabe y que sabe. O sea es como si tuviéramos un pájaro y dijéramos que vuela y que vuela. La reiteración de una cualidad, no nos hace mas sabios o brillantes, aunque sí mas vanidosos e ingenuos.

Flor de baba

noreply@blogger.com (jirafazul) — Sat, 30 Jun 2007 23:31:00 +0000

Ya me veo con gorro de cocinera y lustradora, cocinando panqueques con miel. Donde quiera que hay panqueques hay optimismo. Amorcito quieres mermelada o crema chantilly en el postre.

Ella me mira sonriendo, parece volada mientras se recuesta sobre mi espalda y yo soy una alfombra voladora en sus manos. Una maquina con mil pulsaciones que suda, y suda, y mientras suda va soñando.

Me despierto, el refrigerador esta vacio, mi cuarto desordenado, con pulgas, piojos y otros bactricios insoportables que se meten por los pelos como siempre. Con mi mujer soñamos una lluvia de estrellas todas las noches, un ovillo de perfumes y miradas. Despierto a su lado, y a los 5 minutos desaparece y se vuelve un pedacito de baba que cuelga sobre mis labios y tiembla al caer, y ya no es mas que un reflejo minusculo, un pedacito de mi cuerpo que se me escapa, para siempre.

Soy un omniparo sin sombrero

noreply@blogger.com (jirafazul) — Mon, 04 Jun 2007 02:39:00 +0000

Soy un omniparo sin sombrero.

Una idea que no tiene cabeza.

Una cabeza que no tiene pies ni ombligo.

Ando distraido como una marmota en nueva york, bangkok, o la cochinchina danzando con una estrella de broadway o cualquier mototaxista que se cruce.

Mi camisa tiene una lampara china que se enciende y se apaga como un farol sin letras.

Escribo un nombre y escribo otro.

Todo el abecedario entra en mi ombligo.

Y la escritura es mi pestaña permanente.

La gordura de los angeles

noreply@blogger.com (jirafazul) — Mon, 21 May 2007 03:43:00 +0000

Me parece sumamente raro, inquietante por decir lo menos, que sean cada vez mas raros los angeles gordos. En los mosaicos, en los frescos, de las catedrales contemporaneas ya casi no aparecen siluetas obesas con alas. Los angeles pueden ser gordos cuando aun estan chibolos, rechonchitos y rellenos de mani, golosinas, gaseosas y con cara de erizos inflados. Pero una vez crecidos, deben ser livianos, con cuerpos como plumas, esculturales, moldeados como adonis o cualquier otro fisiculturista que se respete.

Y bueno, yo me pregunto que ser humano, aspirante a querubin, a arcangel, trono o serafin, podria encajar con este patron de angel fisiculturista que mas parece un sueño erotico de Miguel Angel que uno de esos tantos hombres guatones y reales (me incluyo en la lista) que se pasa la mitad de su vida tomando cerveza y la otra mitad ostentando su voluminoso abdomen como si se tratara de un coche monstruoso con aire acondicionado y doble traccion incluido.

Si un angel se representa como la imagen de lo bello, de lo puro, de lo inmaculado, de lo ligero y liviano, cercano al eter o la capa de ozono, cuantos hombres inmunes a las doctrinas del gimnasio, y las doctrinas pedantescas de la apariencia y el sex appeal reprobarian el casting. Cuantos se irian para la otra esquina a seguir consumiendo su parrillada, perrillada, o gatada bailable de fin de semana, tranquilos y sin despegarse del sillon y su gigantesco televisor.

Mientras unos cuantos intentan elevarse unos centimetros por encima de los demas, aparecer en fotos cubiertos con plumas, salir en algun carnaval o al lado de una que otra angelical modelo de Victoria Secret. Los angeles gordos al otro lado de la pantalla, envidiosos, diran que los angeles flacuchentos no existen. Que son un invento, y una moda que busca modelar los hombres a figuras arquetipicas que mas parecen un tallarin saltado que un hombre verdadero que como un sapo o un lagarto muta, cambia de piel, y se acerca al cielo cuando ve que su barriga crece verticalmente y se eleva por encima de todos los huesos del omeoplato y la testa.

el dedo gordo de la estatua de la libertad

noreply@blogger.com (jirafazul) — Wed, 16 May 2007 04:45:00 +0000

Para Charo
(con una foto del dedo gordo del pie del autor)

Un pintor latinoamericano, Walter Benavides, vivia obsesionado con pintar de rojo el dedo gordo de la estatua de la libertad. Fue solamente por este motivo, y no por otro, que entro de ilegal a los estados unidos donde se pasaba todo sus dia en un restaurante chino picando cebolla china y oliendo min paos hasta el cansancio, esperando ansioso su oportunidad de consagrarse como artista liberrimo o un anarquista consagrado al arte.

En un pais supuestamente impecable, donde las estatuas eran en verdad de piedra fria, solida, y macisa, le parecia divertido pintarle ese dedo al pie y volverlo rojo, un rojo vermellon que incendie toda la estatua y la haga mas humana, mas provocativa, mas libre. Porque la libertad pensaba el debe tener los pies rojos, la lengua azul y el corazon a pleno viento.

Asi que sin dudarlo mas, un dia se embarco hacia la altiva dama de la antorcha, cruzando Manhattan, con un spray rojo en los bolsillos. Subio en el ultimo barco de los turistas, y se detuvo delante del dedo gordo de la estatua. El rojo empezo a subir de sus bolsillos, ya se impregnaba en la uña y en los bordes, pero el dedo era enorme, y el rojo no terminaba de invadir la pezuña de lady liberty.

Asi estaba en ese trance de paracaidista ilegal, hasta que una jauria de perros, mil oficiales fortachones que parecian robocops, una que otra señora con bolsos llenos de piedra y tomates, y un vagabundo lleno de trapos rotos y aviones de papel que dormia sobre el pie de la libertad se le fueron encima... y dejaron roja y totalmente golpeada todo su humanidad.

Un turista a lo lejos, sorprendido vio como el pie de la estatua brillaba como un tomate colosal o un incendio de berenjenas el dedo gordo, y le tomo la foto.

Esa fue la unica evidencia quedo de esta osadia.Los periodicos como siempre mantuvieron un complice silencio, que fue financiado por agentes turisticos con estrechos vinculos con Wall Street que defienden la libertad, pero de las empresas. Al dia siguiente, el dedo estaba igual de gris y opaco que siempre. Walter Benavides fue deportado, aduciendose alteraciones sicologicas y perjuicio a la salud publica. No se le dio la oportunidad de contestar a la demanda dada por el estado norteamericano. No queremos ni pensar que hubiera pasado si a este sujeto se le ocurria, pintar de amarillo el ombligo o la lengua de lady liberty.

Esa fue la unica evidencia quedo de esta osadia.Los periodicos como siempre mantuvieron un complice silencio, que fue financiado por agentes turisticos con estrechos vinculos con Wall Street que defienden la libertad, pero de las empresas.

Al dia siguiente, el dedo estaba igual de gris y opaco que siempre. Walter Benavides fue deportado, aduciendose alteraciones sicologicas y perjuicio a la salud publica. No se le dio la oportunidad de contestar a la demanda dada por el estado norteamericano. No queremos ni pensar que hubiera pasado si a este sujeto se le ocurria, pintar de amarillo el ombligo o la lengua de lady liberty.

El inspector de pelos

noreply@blogger.com (jirafazul) — Sun, 06 May 2007 02:06:00 +0000

El inspector de pelos avanzaba por la habitacion, siguiendo el rastro de los pelos rojos que quedaron en la escena del crimen. No habia otra huella solo pelos rojos que brillaban como escamas en los ojos.

La mujer desnuda, parecia dormida, pero todo hacia indicar que habia sido narcotizada. El viento corria como un loco calvo por toda la habitacion. Las ventanas estaban abiertas. Los pelos rojos se elevaron del piso y volaron por los aires. El inspector de pelos, siguio su rastro por la ciudad. Los pelos hechos peluzas vagabundas iban tambaleandose por las baldosas, enredandose en las hojas de los arboles, o mezclandose en las siluetas de la ciudad.

El inspector vio a lo lejos como los pelos se anudaban y se desanudaban y se dirigian hacia una quinta invadida por vagabundos que cocian el humo de sus labios a las paredes. Avanzo, temblando, con la lupa en la mano, la pipa encendida por el vaho de la noche y las neuronas en los bolsillos del pantalon. Los pelos llegaban hasta una alfombra roja. Detras se veia una mujer desnuda durmiendo adentro de una pecera transparente. Sus ojos no tenian color. Sus labios eran de un calor irresistible. En sus pies, el inspector de pelos pudo ver, mil pelucas rojas, flotando encima de sus muslos como un mar infinito de corales rojos, a punto de estallar.

Invencion de la eternidad

noreply@blogger.com (jirafazul) — Sun, 29 Apr 2007 18:06:00 +0000

Cansados de las reflexiones teologicas, de los desvarios espiritistas, de la comunicacion con otros mundos, de las gradaciones y elevaciones del espiritu y otras tentaciones misticas mas los hombres se reunieron al aire libre para inventar una nueva eternidad.

Una eternidad que no tuviera murallas, ni templos, ni simbolos esclavizantes. Una eternidad de campos abiertos, que se amoldara a la libertad del hombre. La eternidad de levantarte desnudo e ir dejando tu piel en todos los rincones. La eternidad de transmutarnos, y ser seres de viento.

Y el viento se elevo, y corrio entre los hombres, como un niño loco, como un niño que por primera vez descubre la tentacion de la piel al aire libre.

Oaja

noreply@blogger.com (jirafazul) — Sun, 29 Apr 2007 03:40:00 +0000

Oaja

volar

plumear

nubear

alear

alatear cielo

inventar millones de idiomas para describir ese solo y unico acto de desplegar alas.

inventar millones de frases para soñar con un cuerpo transparente

inventar millones de miradas para fabricar un cielo de pestañas moviles

y aletear y en cada movimiento de los brazos sostener el cielo entero como si fuera la unica mujer que hemos amado toda la vida.

Cielo de las marionetas

noreply@blogger.com (jirafazul) — Sun, 22 Apr 2007 00:53:00 +0000

Cuando uno entra al cielo de las marionetas, todo tiene la apariencia de un muñeco jalado por mil pitas. El mundo se convierte en un escenario. Las marionetas, bailan, y cambian de pose, de actitud y de vestido.

Estos muñecos de aire han aprendido a amar el cielo de los hombres, brillar entre resplandores mientras ocultan los hilos del azar que mueven sus manos.

Hay sin embargo, un cielo fabricado por las propias marionetas, donde no existen creadores ni seres creados. Cada ser creado es un creador infinito y cada creador es creado por mil seres creados. En ese cielo las marionetas ya no tienen hilos, ni palitos que las sostengan. Vuelan libres como libelulas enamoradas de la desnudez del espacio en el que uno sueña con ellos.

(escrito despues de visitar el museo del juguete en Trujillo)